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Lleno de vainas
el flamboyán ni se entera: ya es primavera.
El prado lleno
de flores amarillas. ¿Quién las sembró?
Rachas de frío
y lluvias que no cesan, oh primavera.
Al pie del roble
las diminutas flores. Tarde mojada.
En la hondonada
hay flores amarillas, silencio y rocas.
Las vacas pisan
las flores amarillas. Es junio y llueve.
Pueblo natal.
Bajo los viejos robles las mismas flores.
Una flor roja
en la pelada rama. Alguien sonríe.
Dime si has visto
el roble florecido lleno de pájaros.
Huele a becerros
el camino. Hay flores y mariposas.
¿Cuántos insectos
tocan tu sinfonía, noche de junio? |