Estimada amiga:

Hace poco me hiciste una visita en la que hablamos de poesía japonesa. Navegamos por varias páginas web, comentamos la obra de algunos autores (no sólo clásicos) e intentamos aprehender (como el niño que alza sus manos hacia la luna) eso que llaman el espíritu del jaiku.

Recuerdo que saqué mi cuaderno de notas y te fui mostrando algunos ejemplos. Y recuerdo bien tu expresión ante varios jaikus "feístas", en los que aparecían excrementos, un retrete, alcantarillas, etc. Dijiste: "¡Qué trasgresor!". No tuve tiempo de contestarte a esa frase, pues en ese instante acudió alguien (estábamos en mi despacho de trabajo) y allí se acabó nuestra gratificante conversación. Ahora quisiera decirte lo que no pude entonces.

Al escribir jaiku feísta no quisiera trasgredir, epatar o escandalizar, sino plasmarlo de manera sencilla, casi transparente, al modo del maestro Bashô o fresca y divertida, como escriben algunos niños.

Escribir jaiku, para mí, es plasmar momentos libres y plenos, de comunión con todo, de amor tranquilo que se derrama sobre los seres vivos o los objetos.

Entonces, en ese estado de plenitud suave, puede ser que camine hacia el trabajo. Es un día de invierno. Miro al suelo y veo cómo la escarcha ha cubierto los hierbajos, las piedras y... unos excrementos. Esto es lo que quisiera decir. Pero surge un prejuicio: ¿le desagradará al posible lector? Y la inevitable tentación: ¿por qué no cambiar "excrementos" por otra cosa, quizá "matorrales" o algo que sume cinco sílabas y no huela mal?

También puede suceder que me encuentre en el retrete, tranquilo, en estado meditativo incluso. Podría llegar la cosa más lejos: que sintiese deseos de orar. Y el retrete en ese momento se convirtiese en un templo. Y viniese el jaiku.

Te voy a poner un ejemplo más claro. Hace poco, en el foro de la página Asfalto Mojado me encontré con una muestra extraordinaria de María del Mar Ordóñez Castro, "Maitia":

¡Qué maravilla! La casa de las almas, de pronto, llena del olor humano de los cuerpos. Es algo animal, que nos identifica (la madre reconoce a la cría por su olor, el amante se enerva con el olor de su pareja). Las personas olemos. Y ese olor está conectado con nuestra intimidad, con algo afectivo, con nuestra alma quizá. La jaiyín percibió vivamente ese momento y lo plasmó en un jaiku hondo, tierno, que no deja de resonar en nosotros.

Entonces surgió un debate: ¿por qué no cambiar olor humano por olor a, digamos... flores?

Mi respuesta: por ser fieles al instante. ¿A cuento de qué cambiar una cosa por otra? ¿Es que el olor a flores es mejor que el de los cuerpos humanos? ¿Por qué rechazamos nuestro olor? Si eso fue lo que la poeta percibió, ¿por qué cambiar a última hora? Sus palabras, como diría Eckhart Tolle (1), fueron escritas en estado de presencia y por eso suscitan presencia en nosotros. Si hubiera escrito "olor a rosas" sería otro jaiku, pero no fruto de la presencia, sino manipulado por un prejuicio.

Bueno, y ya termino, que no quiero ponerme pesado con estas cuestiones tan sutiles, no quiero agotarlas y que pierdan su encanto.

Espero verte otro día y seguir hablando de jaiku, o de lo que quieras.

Te regalo uno de Issa, a modo de abrazo.

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